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        书房的门，就在这时，“吱呀”一声，被从外面推开了。

        推开门的不是脚步匆匆的仆人，不是神sE惶急的侍卫，甚至不是任何他们预料中的人。

        是林清韵。

        她只穿着一身月白sE的寝衣，外面胡乱裹了一件雪白的狐裘，裘皮未曾系好，松散地搭在肩头。

        长发未曾梳拢，泼墨般披散在背后，几缕沾着冷汗贴在苍白的脸颊。

        脚上的软底绣鞋，甚至穿反了一只，露出纤细的、冻得有些发红的足踝。

        她像是刚从一场最深最乱的梦中惊醒。

        醒来时，心悸如雷，冷汗浸Sh了中衣。

        一种莫名的不安笼罩住了她，鬼使神差地，她走向父亲的书房。

        平日里廊下值守的守卫不见了踪影，书房内隐约透出的、压得极低的谈话声，像无形的钩子，将她钉在了门外。

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