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        字T很小，黑sE油漆，字迹端正得像老派警察写案件标签的手笔。

        门半开着，暖hsE的灯光从里面透出来，和外面渐暗的天光混在一起。

        她推门进去。

        书店不大，四面墙都是书架，架上的书不是按书名或作者排列的，而是按开本大小——这是安全局证物室的标准C作。

        空气里有旧书特有的g燥气味，混着淡淡的樟脑和旧木头书架的味道。

        角落里点了一盏老式台灯，灯罩是墨绿sE的，光打在书脊上，把那些褪sE的标题照得格外清楚。

        一台旧收音机搁在书架顶上，正在放一首很慢的爵士乐，音量开得很低，像是在对自己哼唱。

        一个白发老头蹲在书架前整理一箱刚收来的旧书。

        他没有回头，说了一句：“今天的还没分类。要什么自己找，五块一本，不还价。”

        斯嘉丽靠在门框上，没有接话。

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